Цветаева я тебя больше не люблю что случилось жизнь случилась
Я тебя не люблю.
«Я Вас больше не люблю. Ничего не случилось, — жизнь случилась. Я не думаю о Вас ни утром, просыпаясь, ни ночью, засыпая, ни на улице, ни под музыку, — никогда. Если бы Вы полюбили другую женщину, я бы улыбнулась и задумалась о Вас и о ней. Я вышла из игры. Все, что я чувствую к Вам, — легкое волнение от голоса. Ваше лицо мне по-прежнему нравится. Почему я Вас больше не люблю? два года подряд я мысленно в душе своей таскала Вас за собой по всем дорогам, залам, церквам, вагонам, я не расставалась с Вами ни на секунду, считала часы, ждала звонка, лежала, как мертвая, если звонка не было. Всё, как все. И все-таки не всё, как все. Вы первый перестали любить меня. Если бы этого не случилось, я бы до сих пор Вас любила, ибо я люблю всегда до самой последней возможности. Сначала Вы приходили в четыре часа, потом в пять, потом в шесть, потом в восьмом, потом совсем перестали. Вы первый забыли, кто я.» МАРИНА ЦВЕТАЕВА.
Я тебя не люблю. Что случилось? Случилась ЖИЗНЬ.
Я не роюсь в мгновениях больше. Сама не знаю.
Так уж вышло. Случайно пересеклись.
А теперь я спокойно тебя, видит Бог, отпускаю.
Просыпаясь, не думаю. ночью не рвусь к тебе.
Нет ни боли, ни радости. В сущности ничего.
Я не помню тебя. Ты уже не живешь во мне.
Почему? Так совпало. не знаю я отчего.
Мне по-прежнему нравятся губы твои. Лицо.
Но не трогает больше отсутствие слов в ушах.
Равнодушие только, как видишь, здесь налицо.
И нет смысла в твоих запоздалых пустых звонках.
Я повсюду теперь не таскаю тебя с собой:
По вагонам, церквам, по дорогам в своей душе.
Ты-по прежнему где-то живешь. Ну, и Бог с тобой.
Лишь хочу пожелать тебе счастья. Всего тебе.
Из игры выхожу. Завещаю тебя другой.
Улыбаюсь, как только представлю счастливых вас.
Стерты в памяти дни, где летали лишь мы с тобой.
Врозь теперь я и ты. И поверь, больше нету НАС.
Цветаева я тебя больше не люблю что случилось жизнь случилась
« Я Вас больше не люблю. Ничего не случилось, — жизнь случилась. Я не думаю о Вас ни утром, просыпаясь, ни ночью, засыпая, ни на улице, ни под музыку, — никогда. Если бы Вы полюбили другую женщину, я бы улыбнулась — с высокомерным умилением — и задумалась — с любопытством — о Вас и о ней. Я — вышла из игры.
Все, что я чувствую к Вам, — легкое волнение от голоса и то общее творческое волнение, как всегда в присутствии ума — партнера. Ваше лицо мне по-прежнему нравится.
Почему я Вас больше не люблю? Зная меня, Вы не ждете „не знаю“. Два года подряд я — мысленно — в душе своей — таскала Вас за собой по всем дорогам, залам, церквам, вагонам, я не расставалась с Вами ни на секунду, считала часы, ждала звонка, лежала, как мертвая, если звонка не было, — всё, как все — и все-таки не всё, как все.
Вижу Ваше смуглое лицо над стаканом кофе — в кофейном и табачном дыму — Вы были как бархат — я говорю о голосе — и как сталь — говорю о словах — я любовалась Вами, я Вас очень любила. Одно сравнение — причудливое, но вернейшее: Вы были для меня тем барабанным боем, подымающим на ноги в полночь всех героических мальчишек города. Вы первый перестали любить меня. Если бы этого не случилось, я бы до сих пор Вас любила, ибо я люблю всегда до самой последней возможности. Сначала Вы приходили в 4 ч., потом в 5 ч., потом в 6 ч., потом в восьмом, потом совсем перестали.
Дела? Да, — дело дней — жизнь. Вы не разлюбили меня ( как отрезать), Вы просто перестали любить меня каждую минуту своей жизни, и я сделала то же, послушалась Вас, как всегда. Вы первый забыли, кто я.»
Цветаева я тебя больше не люблю что случилось жизнь случилась
* Я, когда не люблю, — не я…
* Желание вглубь: вглубь ночи, вглубь любви. Любовь: провал во времени.
* Вся жизнь делится на три периода: предчувствие любви, действие любви и воспоминание о любви.
* Самое большое (мое) горе в любви — не мочь дать столько, сколько хочу.
* Я могу любить только человека, который в весенний день предпочтёт мне — берёзу. Это моя формула».
* Любить – не значит понимать, любить – это молиться, а молиться – это не понимать.
* Для меня любить — прежде всего делать дело. Руками делать.
* Не-шепотом это слово не существовало. Звательный падеж любви, других падежей не имеющей.
* Любовь странная штука: питается голодом и умирает от пищи.
* Перестала ли я Вас любить? Нет. Вы не изменились и не изменилась я. Изменилось одно: моя болевая сосредоточенность на Вас. Вы не перестали существовать для меня, я перестала существовать в Вас.
Мой час с Вами кончен, остается моя вечность с Вами.
* Женщины говорят о любви и молчат о любовниках, мужчины — обратно.
* Любить, значит видеть человека таким, каким его задумал Бог и не осуществили родители.
* Богини бракосочетались с богами, рождали героев, а любили пастухов.
* Первый любовный взгляд — то кратчайшее расстояние между двумя точками, та божественная прямая, которой нет второй.
* «Если бы Вы сейчас вошли и сказали: «Я уезжаю надолго, навсегда», — или: «Мне кажется, я Вас больше не люблю», — я бы, кажется, не почувствовала ничего нового: каждый раз, когда Вы уезжаете, каждый час, когда Вас нет — Вас нет навсегда и Вы меня не любите».
* Влюбляешься ведь только в чужое, родное — любишь
* Когда любовь умирает — воскресить ее невозможно. Остается пустота, скука и равнодушие.
* Если я человека люблю, я хочу, чтоб ему от меня стало лучше — хотя бы пришитая пуговица. От пришитой пуговицы — до всей моей души.
* Человечески любить мы можем иногда десятерых, любовно — много — двух. Нечеловечески — всегда одного…
* Как это случилось? О, друг, как это случается?! Я рванулась, другой ответил, я услышала большие слова, проще которых нет, и которые я, может быть, в первый раз за жизнь слышу. «Связь? » Не знаю. Я и ветром в ветвях связана. От руки — до губ — и где же предел? И есть ли предел? Земные дороги коротки. Что из этого выйдет — не знаю. Знаю: большая боль. Иду на страдание.
* Жизнь страстна, из моего отношения к Вам ушла жизнь: срочность. Моя любовь к Вам (а она есть и будет) спокойна. Тревога будет идти от Вас, от Вашей боли, — о, между настоящими людьми это не так важно: у кого болит!
* Любовник: тот, кто любит, тот, через кого явлена любовь, провод стихии Любви. Может быть в одной постели, а может быть — за тысячу верст. Любовь не как «связь», а как стихия.
* Раньше все, что я любила, называлось — я, теперь — вы. Но оно всё то же.
* Счастье для Вас, что Вы меня не встретили. Вы бы измучились со мной и все-таки бы не перестали любить, потому что за это меня и любите!
Вечной верности мы хотим не от Пенелопы, а от Кармен, — только верный Дон-Жуан в цене! Знаю и я этот соблазн. Это жестокая вещь: любить за бег — и требовать (от Бега!) покоя.Но у Вас есть нечто, что и у меня есть: взгляд ввысь: в звезды: там, где и брошенная Ариадна и бросившая — кто из героинь бросал? Или только брошенные попадают на небо?
* Душу никогда не будут любить так, как плоть, в лучшем случае — будут восхвалять. Тысячами душ всегда любима плоть. Кто хоть раз обрек себя на вечную муку во имя одной души? Да если б кто и захотел — невозможно: идти на вечную муку из любви к душе — уже значит быть ангелом.
* Я не преувеличиваю Вас в своей жизни — Вы легки даже на моих пристрастных, милосердных, неправедных весах. Я даже не знаю, есть ли Вы в моей жизни? В просторах души моей — нет. Но в том возле-души, в каком-то между: небом и землей, душой и телом, в сумеречном, во всем пред-сонном, после-сновиденном, во всем, где «я — не я и лошадь не моя» — там Вы не только есть, но только Вы и есть…
* «Стерпится — слюбится». Люблю эту фразу, только наоборот.
* Меня нужно любить совершенно необыкновенно, чтобы я поверила.
* Предательство уже указывает на любовь. Нельзя предать знакомого.
* … Не знаю, залюблены ли Вы (закормлены любовью) в жизни – скорей всего: да. Но знаю – (и пусть в тысячный раз слышите!) – что никто (ни одна!) никогда Вас так не… И на каждый тысячный есть свой тысяча первый раз. Мое так – не мера веса, количества или длительности, это – величина качества: сущности. Я люблю Вас ни так сильно, ни настолько, ни до… – я люблю Вас так именно. (Я люблю Вас не настолько, я люблю Вас как.) О, сколько женщин любили и будут любить Вас сильнее. Все будут любить Вас больше. Никто не будет любить Вас так…
* Бездарна женщина: когда не любит (никого), когда ее любит тот, кого она не любит.
* Мне так жалко, что все это только слова — любовь — я так не могу, я бы хотела настоящего костра, на котором бы меня сожгли.
* Ведь если я о тебе сейчас пишу «он», то ведь это потому что я «о тебе» пишу, не тебе! В этом вся ложь любовного рассказа. Любовь неизменно второе лицо, растворяющее — даже первое. «Он» есть объективизация любимого, то, чего нет. Ибо никакого «он» мы никогда не любим и не любили бы; только «ты», — восклицательный вздох!
* «Сколько просьб у любимой всегда! У разлюбленной просьб не бывает»
* О Господи, насколько бы проще — подойти и взять зa руку — вместо стольких слов!
* Слушайте: моя любовь легка. Вам не будет ни больно, ни скучно. Я вся целиком во всём, что люблю. Люблю одной любовью — всей собой — и берёзку, и вечер, и музыку, и Серёжу, и Вас. Я любовь узнаю по безысходной грусти, по захлёбывающемуся «ах!»
* Поэтому, можно меня не любить, не нужно меня любить, (я давно это бросила!), любящий меня — любит часть меня, бесконечно-малую долю! — Только любящий всё — любит — меня! Любящий меня — меня (МЕНЯ!) обкрадывает.
* Ах, как я благодарна Богу за то, что пишу стихи,— сколько сыновей бы мне пришлось породить, чтобы вылюбить всю любовь!
* Почему все радуются, когда девушка любит в первый раз — и никто, когда во второй?
* Никогда ни с кем не целоваться — понимаю — т. е. не понимаю, но не безнадежно,— но если уж целоваться — под каким предлогом не идти дальше?
Благоразумие? — Низость! Презирала бы себя.
Меньше потом любишь? — Неизвестно, может меньше, может больше.
Верность? — Тогда не целуйся.
*Как все обретается, когда расстаются. Как все соединяет даль. «Будь» – единственное слово любви человеческой и божеской, остальное – частности.
*Весь наш дурной опыт с любовью мы забываем в любви. Ибо чара старше опыта.
*«Я буду любить тебя всё лето», — это звучит куда убедительней, чем «всю жизнь» и — главное — куда дольше!
* Обратное жару не холод, а теплота
* Третье лицо — всегда отвод. В начале любви — от богатства, в конце любви — от нищеты.
* Ничего необычайного вокруг не нужно, раз внутри — необычайно
* Красота + один ум дает страшную сушь, а сердце всё разряжает – и разоружает.
* Любовь в нас – как клад, мы о ней ничего не знаем, все дело в случае.
Другие статьи в литературном дневнике:
Портал Стихи.ру предоставляет авторам возможность свободной публикации своих литературных произведений в сети Интернет на основании пользовательского договора. Все авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице. Ответственность за тексты произведений авторы несут самостоятельно на основании правил публикации и российского законодательства. Вы также можете посмотреть более подробную информацию о портале и связаться с администрацией.
Ежедневная аудитория портала Стихи.ру – порядка 200 тысяч посетителей, которые в общей сумме просматривают более двух миллионов страниц по данным счетчика посещаемости, который расположен справа от этого текста. В каждой графе указано по две цифры: количество просмотров и количество посетителей.
© Все права принадлежат авторам, 2000-2021 Портал работает под эгидой Российского союза писателей 18+
Письмо Марины Цветаевой. «Я Вас больше не люблю»
Пишу Вам это письмо с наслаждением, не доходящим, однако, до сладострастия, ибо сладострастие — умопомрачение, а я — вполне трезва.
Я Вас больше не люблю.
Ничего не случилось, — жизнь случилась. Я не думаю о Вас ни утром, просыпаясь, ни ночью, засыпая, ни на улице, ни под музыку, — никогда.
Если бы Вы полюбили другую женщину, я бы улыбнулась — с высокомерным умилением — и задумалась — с любопытством — о Вас и о ней.
Я — aus dem Spiel. (* «вне игры», нем.)
— Все, что я чувствую к Вам — легкое волнение от голоса, и то общее творческое волнение, как всегда в присутствии ума-партнера.
Ваше лицо мне по-прежнему нравится.
— Почему я Вас больше не люблю? Зная меня, Вы не ждете «не знаю».
Два года подряд я — мысленно — в душе своей — таскала Вас с собой по всем дорогам, залам, церквам, вагонам, я не расставалась с Вами ни на секунду, считала часы, ждала звонка, лежала, как мертвая, если звонка не было, всё, как все, и все-таки не всё, как все.
Вижу Ваше смуглое лицо над стаканом кофе — в кофейном и табачном дыму — Вы были как бархат, я говорю о голосе — и как сталь — говорю о словах — я любовалась Вами, я Вас очень любила.
Одно сравнение — причудливое, но вернейшее: Вы были для меня тем барабанным боем, подымающим на ноги в полночь всех мальчишек города.
— Вы первый перестали любить меня. Если бы этого не случилось, я бы до сих пор Вас любила, ибо я люблю всегда до самой последней возможности.
Сначала Вы приходили в 4 часа, потом в 5 ч., потом в 6 ч., потом в восьмом, потом совсем перестали.
Вы не разлюбили меня (как отрезать). Вы просто перестали любить меня каждую минуту своей жизни, и я сделала то же, послушалась Вас, как всегда.
Вы первый забыли, кто я.
Пишу Вам без горечи — и без наслаждения. Вы без горечи — и без наслаждения, Вы все-таки лучший знаток во мне, чем кто-нибудь, я просто рассказываю Вам, как знатоку и ценителю — и я думаю, что Вы по старой привычке похвалите меня за точность чувствования и передачи.
/ октябрь 1918 /
________________
А теперь немножко отсебятины:
Оно великолепно, восхитительно, несравненно.
Каждое слово точно подобрано, выверено, бьет прямо в цель и наотмашь.
И чувство при прочтении такое, будто Марина – колдунья, волшебница! – забралась внутрь меня, перешагнув без малого сто лет вперед, прочитала все мои мысли и чувства – ещё не выраженные даже в слове – пропустила через себя, причесала, привела в порядок, навела лоск и нужный уровень трагизма и возвышенности, затем добавила кое-чего своего, неповторимого и. вуаля, родилось это великолепие.
Родилось, расцвело, умерло и через век настигло меня (а сколько на свете было, есть и ещё будет таких «меня»!) и больно ударило в грудь волной времён: на, получи, восхитись (и заодно ужаснись своей собственной косноязычности и бесталанности)!
С этим письмом я открыла для себя бесподобную прозу Цветаевой, известную не самому широкому кругу читателей (в отличии от её же несравненной и заслуженно превозносимой всеми поэзии).
В ту секунду – секунду моего открытия – я страстно мечтала, что смогу однажды повторить эти строки и «подписаться» под каждым этим словом, но втайне не верила, что такое когда-нибудь произойдёт. Не верила, что смогу сказать «Я Вас больше не люблю», сказать искренне, не наиграно, не картинно. А спокойно, с лёгкой горькой усмешкой.
Ещё в ту секунду – и в тысячи и тысячи следующих секунд, растянувшихся на полтора года – я едва сдерживалась, чтобы не переслать это письмо тому, о ком оно, как мне казалось, написано рукой Марины Цветаевой почти столетие назад. И у меня получилось. Я так и не отправила его. Первая маленькая победа.
Были у меня и попытки отыскать, кому Цветаева писала это письмо. Версий находилась масса, но ни одна не была достоверной (либо я плохо искала). В итоге в какой-то момент я остановилась. Я поняла, что не хочу знать, кому оно было.
Оно – мне.
Оно – о НЁМ. О том НЁМ, который был, есть и будет в жизни каждой из нас. В жизни ДО Марины и ПОСЛЕ Марины тоже. Всегда.
И всё же это славно, что подлинный адресат так и остался точно неизвестным никому. Марина и здесь всех перехитрила. Браво, моя дорогая!
И вот, наконец, у меня тот самый момент настал.
Я готова повторить мысленно каждое слово этого умопомрачительно восхитительного письма. И не приврать при этом, не приукрасить.
Я теперь подписываюсь ровно под каждым словом.
Я – aus dem Spiel.
Я Вас больше не люблю.
Теперь – правда.
Я вышла из игры.
«Я Вас больше не люблю.
Ничего не случилось, — жизнь случилась. Я не думаю о Вас ни утром, просыпаясь, ни ночью, засыпая, ни на улице, ни под музыку, — никогда. Если бы Вы полюбили другую женщину, я бы улыбнулась — с высокомерным умилением — и задумалась — с любопытством — о Вас и о ней.
Я — вышла из игры.
Почему я Вас больше не люблю? Зная меня, Вы не ждете «не знаю».
Два года подряд я — мысленно — в душе своей — таскала Вас за собой по всем дорогам, залам, церквам, вагонам, я не расставалась с Вами ни на секунду, считала часы, ждала звонка, лежала, как мертвая, если звонка не было, — всё, как все — и все-таки не всё, как все.
***
Ты, меня любивший фальшью
Истины — и правдой лжи,
Ты, меня любивший — дальше
Некуда! — За рубежи!
Ты, меня любивший дольше
Времени. — Десницы взмах!
Ты меня не любишь больше:
Истина в пяти словах.
М.Ц.
12 декабря 1923г.
Другие статьи в литературном дневнике:
Портал Проза.ру предоставляет авторам возможность свободной публикации своих литературных произведений в сети Интернет на основании пользовательского договора. Все авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице. Ответственность за тексты произведений авторы несут самостоятельно на основании правил публикации и российского законодательства. Вы также можете посмотреть более подробную информацию о портале и связаться с администрацией.
Ежедневная аудитория портала Проза.ру – порядка 100 тысяч посетителей, которые в общей сумме просматривают более полумиллиона страниц по данным счетчика посещаемости, который расположен справа от этого текста. В каждой графе указано по две цифры: количество просмотров и количество посетителей.
© Все права принадлежат авторам, 2000-2021 Портал работает под эгидой Российского союза писателей 18+